// 06.2013
// 06.2013
// 06.2013
// 06.2013
"Il y a chez Marc Quer toute la fragilité du devenir incertain. Toute la méfiance de trop donner et toute l’appréhension de trop recevoir. Dans l’attitude, "l’incontenance" et la révolte de ne pas savoir de quoi demain sera fait. Il y a, peut-être, ce sentiment trouble de s’être trompé de chemin, ou d’y avoir été déposé par hasard et d’essayer, comme certains poissons, de remonter les courants contraires pour féconder plus haut ? Mais, il y a aussi, toute l’ironie de ces contradictions et Marc Quer nous entraîne certainement au-delà des inconnues et de dangers qui jonchent nos parcours. Ces maladresses d’affirmer qu’il n’y a pas d’autres solutions et tout cela sent la lutte. Une lutte pour exister, pour aimer. Il y a aussi la volonté farouche de reconstruction du monde, la précarité inacceptable, l’obstination de venir de nulle part et déjà l’envie si forte d’être." - Nathalie Viot
Marc Quer est un artiste contemporain qui vit à Marseille.
Ces travaux sont visibles sur http://www.documentsdartistes.org/
// 06.2013
// 06.2013
« Sa voix, toute vibrante encore autour de moi, allait m'atteindre, me pénétrer, quand un brouhaha me fit sortir de ma torpeur. Depuis combien de temps somnolais-je, le menton calé dans la paume? J'avais entendu la dernière phrase imparfaitement, certains mots m'échappaient, mais le sens global, plus que le bruit, m'avait réveillé net. »
Jacques Brault, extrait d'Agonie, éditions du Sentier
// 06.2013
// 06.2013
Il y a longtemps ou seulement quelques minutes avant.
Après, je ne sais plus
Jusqu’au bout du vent
on est au large
peu importe le lieu dans la langue
l’endroit précis d’une terre
on reconnaît
sans savoir on avance
vers ce qui serait au-delà
de l’étroit
ou du ciel
on avance
et les mots familiers comme des bêtes
sans bruit tracent la route
et vont vite
Antoine Emaz, extrait de Peu importe
// Essai
// 06.2013
// 06.2013
"Éphémère est le mot qu'utilisaient les Grecs pour parler de la condition des hommes. Les hommes apparaissent pour disparaître, " comme des ombres ou des fumées " écrit Jean-Pierre Vernant. Ils manquent de consistance, d'être. Étymologiquement, en effet, est éphémère ce qui ne dure qu'un jour et se fane aussitôt dans la mort et l'oubli. À défaut de gagner l'éternité, réservée aux dieux, les anciens souhaitaient sans doute gagner de la permanence. Contrairement à l'Éternité, la permanence n'est pas hors du temps. Est permanent au sens le plus fort du terme ce qui durera toujours, voire ce qui a également toujours existé. À première vue, la permanence se confond donc avec le temps lui-même. " La permanence exprime en général le temps, comme le corrélatif constant de toute existence des phénomènes, de tout changement et de toute simultanéité. En effet, le changement concerne non pas le temps lui-même, mais seulement les phénomènes dans le temps " écrit Kant."
// 06.2013
ça va
seulement se perdre dans un calme sans pluie
et le soir ouvert maintenant que le chantier
s'est tu
une drôle d'impression comme
de faire partie
sans plus dépendre ni devoir ni rien
dehors flotte
dedans on ne distingue pas bien
avec la poussière du jour
Antoine Emaz, extrait de Soirs
je veux cette conversation infinie
sans commencement ni fin
je veux un réservoir de mots
des images de passage
des territoires à bascule
vous faire croire à l’impossible
être pris à la gorge
suivre les cortèges
s’imaginer palmiers
moissons
ou avalanches
s’écrouler en fanfare
vous emmener là où je ne sais pas
perdre la mesure
contempler les restes
Camille Nicolle
// 05.2013
"Dans la réalité, on peut continuer à qualifier certains faits de drame, et pourtant, si on veut en faire de l'art, on est obligé de les réduire et de les comprimer, on n'y coupe pas. La durée était une vertue au dix-neuvième siècle, Stendhal, Trollope. Mais nous n'en sommmes plus capables, notre attention est sans arrêt distraite. Notre chaos rend nos récits informes, confus. Dans un bon récit, le temps est tout à la fois supprimé et présent. Sur les photos, ce qui importe, ce sont les gens qui n'y sont pas, mais comment le savoir ? Je veux dire, quand on ne connaît pas les personnes photographiées, comment savoir qui manque ? C'est toute la différence.""
Cees Nooteboom, extrait de La nuit viennent les renards
// 05.2013
// La Roche aux pieds
"Dans cette roche géante, les hommes ont creusé des cupules, soit des petites coupes hémisphériques, probablement au néolithique, entre 4 000 et 3 000 av. JC. Parmi celles-ci, les empreintes gravées de 82 pieds humains correspondent à des pointures de femmes ou d’enfants - 25 cm environ - ou à des hommes de petite taille. Les empreintes sont orientées vers l’Est ainsi que les sommets glaciaires. D’où, entre autres innombrables hypothèses, l’existence d’un culte voué à un dieu de la montagne. Exposées à l’érosion, les traces s’effacent progressivement." - Alpages de Savoie Maurienne
"Peur dans le noir. Et puis tu as dit quelque chose que je n'ai jamais oublié. La nuit viennent les renards. Dans le temps, quand tu étais petit, c'est ta grand-mère qui te l'avais dit, et tu l'avais toujours gardé en mémoire. Nous sommes restés là un bon bout de temps, j'aurais voulu te dire quelque chose, mais je ne trouvais rien. Les renards. Quand tu t'es rendormi, je les ai vus, je les ai entendus. Ils flairaient, mordillaient la toile de tente, froissements et frôlements, halètements étouffés, griffes sur le tissu, gueules entrouvertes, je voyais leurs dents pointues, leurs petits museaux chafouins, leur silhouette légère, ombre sur la paroi de la tente. Je les entendais parler. Tu me crois ? Je ne sais pas combien ils étaient. Après, je ne les ai plus jamais revus, mais je savais que tu les avais toujours autour de toi. Quand on a entendu ces mots, entendu quelqu'un vous dire qu'il ne veut plus vivre, on ne saura plus jamais qui était l'homme réel, l'homme qui fait rire tout le monde, l'homme qui imite toutes sortes d'animaux, l'homme qui bat comme un prestidigitateur un gros paquet de cartes, ou bien l'homme aux renards, celui qui, une fois par jour, ne veut plus vivre."
Cees Nooteboom, extrait de La nuit viennent les renards
// 05.2013
// 05.2013 Samia
"Ce n'est plus aujourd'hui qu'une vague trace puisque personne n'y vient plus, les pierres coupantes vous empêchent presque de marcher. Je ne peux me retenir nulle part, mais je veux aller jusqu'au bout, entrer dans cette fureur extatique. La houle, voilà ce que c'est : la guerre, le danger. De grandes plaines grises, qui sont soulevées et fracassées contre les rochers. Elle s'élèvent en prenant un gigantesque élan, elles se creusent de l'intérieur comme si elles voulaient s'envoler dans les airs. Il y a de toutes les couleurs dans ce gris, tantôt il est bleuâtre et parcouru de reflets vénéneux comme le pétrole, tantôt noir et terne comme un suaire. Furie, écume qui cingle les rochers et semble un instant se dresser à la verticale dans le ciel sombre, avant de s'effondrer et de s'engloutir dans le noir qui se retire pour lancer un nouvel assaut, plus sauvage encore. Coups de fouet, cris poussés par des géants. C'est pour cela que je viens, pour ces cris. Au début je n'ose pas — tout en sachant que personne ne peut me voir ou m'entendre — mais peu à peu je commence à répondre aux cris, d'abord de façon encore retenue, si bien que je ne m'entends pas moi-même, puis de plus en plus fort, je crie pour contrer les cris, je hurle plus fort que cent mouettes, je crie pour atteindre les morts qui se sont noyés ici, je les appelle et ils me répondent, je sais que je voudrais disparaître dans les profondeurs, perdue dans ce mouvement de balancement, et je sais que j'en suis incapable, que la danse est terminée, que je vais reprendre le long chemin du retour, poursuivie par les coups de cravache du vent, flagellée parce qu'une fois de plus, je me suis révélée trop petite. J'ai perdu le vent du nord, comme nous disons ici, he perdido la tramontana. Cela signifie naturellement qu'on ne sait plus où on en est, mais ce n'est pas le cas, je sais très bien où j'en suis. J'ai été heureuse, mais je n'ai personne à qui le raconter. Je n'ai qu'à attendre que la tempête et la mer m'appellent de nouveau au point extrême. C'est notre accord."
Cees Nooteboom, extrait de La nuit viennent les renards
// Slick Art FAir
Slik Art Fair
Wild Gallery
www.slickartfair.com/
Anversville
with Alexandre Christiaens, Roby Comblain, Sarah-Ann Cousein, Dany Danino, Bénédicte Deramaux, Artur Eranosian, Benoît Félix, Olivier Goka, Miller Levy, Cyprien Parvex de Collombey et Alain Rivière - et deux artistes invités : John Van Oers et Huub Vincken
// 04.2013 Tanguy
// 04.2013
Résidence de la Cambre. Mes grands-parents.
Les images seront visibles dans quelques jours...
Certains mots sont anciens, m’ont été confiés, je suis née avec. Ils font partis de mes muscles, ceux-là même qui me permettent de marcher. Mes grands-parents m’aident à marcher tous les jours, à marcher en vie loin d‘eux. Il n’y a ni début ni fin, là n’est pas la force. C’est ce qu’il y a tout autour, sans cesse entre les choses entre les mots, ces espaces aussi vides que pleins qui relient. L’inconscience nous permet de sauter et j’ai tant sautillé devant eux à chaque découverte lovée dans leurs mains. Une heure vient où l’éclat de conscience tonne lorsque l’os se brise, là seulement commence la marche. Une marche terrifiante et fabuleuse à la fois. Le monde se tord et se dore, il s’approfondit à nos yeux, se ramifie étrangement, épaissit ses mémoires, nous agenouille devant un rien, un rien moiré, un rien pépite. Lorsqu’on se relève, on est parent. Le goût du sel conserve notre langue. Mais on ne sait toujours rien. On sait juste que cela brille.
// 04.2013 Belgique
Feuille de papier cigarette, tabac
Zoniënwoud, fôret de Soignes (prononcé swaɲ)
// 03.2013
La chaise du volcan
// Le Nez
Sa personne était dure, raide, tout à fait fermée. Des yeux étroits et peu luisants, un long manteau que les cheveux noirs coupés dans un trapèze venaient comme capuchonner. Seul le visage se découpait. Et du visage de cette femme saillait un nez extrêmement fin et surtout incroyablement crochu.
Si la femme tombait, ce nez se planterait de façon ferme dans la terre et tout son corps ne pourrait se relever. Les narines anguleuses borderaient ce couteau désarmé et à l'autre bout les pieds boxeraient le sol de colère. On s'imagine ravaler notre salive à cet instant désaccordé.
Le drame est là, il se trouve dans le coeur de tous ces gens qui se soulagent de voir cette infâme personne en si mauvaise posture. Un vent de ravissement amusé. Une vengeance impromptue. Personne ne fait un pas, chacun se délecte. Il n'aura fallu que quelques heures pour que ce fameux nez se mette à raciner. Et ce qui devait arriver arriva : toute la terre fut contaminée. Les récoltes à cet endroit devinrent toxiques, la sécheresse se montra sans vergogne et le désert affectif s'étendit. À moindre coût d'une main tendue, ce fut une véritable hécatombe de sourires.
// Dessin de projet
Noeud de pendu, boa en fourrure animale
*** dessin de droite, emprunt anonyme revisité
Le temps feule,
tapi sous le fauteuil de ma grand-mère
Seule la maison respire.
Le paysage lui, est congelé dans la fenêtre
// 03.2013
Résidus de gomme, scotch
"Nous sommes à la merci d'images qui n'ont aucune source visuelle en nous. Nous avons vécu avant de naître. Nous avons rêvé avant de voir. Nous avons entendu avant d'être sujets à l'air. Nous sommes entrés en contact avec le langage avant d'être envahis par le souffle. Nous avons été soumis aux noms et aux mots avant d'accéder à la maîtrise vocale. Nous avons prononcé et articulé ces mots et entonné cette langue par sidération maternelle. De la même façon, la société où nous allons pénétrer, la langue à laquelle nous allons obéir, la durée que nous allons éprouver, l'Histoire où nous allons nous engloutir, sont antérieures à notre conception. De la même manière, notre mère, notre père, leur excitation, leur étreinte, leur émotion, leur râle, leur ensommeillement, leur rêve, nous précèdent. Ce sont des fragments d'images impulsives, ou compulsives, ou plus simplement pulsives, spontanées, d'une seconde ou deux, par lesquelles le temps se précède lui-même dans l'invisible.
Nous sommes les pousses de l'antériorité invisible."
Pascal Quignard, extrait de Sur le jadis - Dernier royaume II -, chapitre XI
// 03.2013
"Par bonheur, quelque chose en moi s'est usé, s'est épuisé jusqu'à la transparence, tel un tissu qui laissant passer la lumière menacerait à chaque instant de se déchirer, oui, c'est peut-être la façon dont mille vies m'ont usée pour m'éclairer.
L'usure ce n'est pas la poussière ni la pourriture, ce n'est même pas la terre ni la roche mais de l'humanité qui continue d'oeuvrer même désespérée. Un bout de ficelle, un dernier lacet qui casse dans la main."
Lorette Nobécourt, extraits de L'usure des jours
// 03.2013
"En hébreu, le mot arbre désigne également l'os, et j'ai vu que les montagnes sont les racines inouïes d'un grand arbre invisible"
"Lire, écrire, c’est coudre un livre après l’autre les morceaux d’une tunique fabuleuse pour s’en aller, joyeux, vers sa propre mort. Cette laine de mots, c’est sur son propre dos que l’écrivain la tond.
Son verbe est passé par son corps. Il connaît ce qu’il avance. Il le connaît dans sa chair où se tient la mémoire de l’espèce. Il n’y a pas de littérature sans corps."
"Je marche en silence. La marche pose le corps à sa place. Elle le tresse à la montagne et le hisse jusqu'à l'horizon. Les bêtes montent mieux que les hommes."
"La violence se levait en moi à la manière d'un mauvais vent.
Écrire restait mon seul rêve vivant. Mais lorsque la phrase elle-même devient meuble, c'est le monde entier qui s'écroule. J'étais cette terre desséchée et qui attend son orage."
Lorette Nobécourt, extraits de L'usure des jours
"La douleur de l'homme et l'injustice constante qui sourd du monde, mon propre corps et ma propre pensée m'empêchent de transporter ma maison dans les étoiles."
Federico García Lorca, déclaration en juin 1936
// 03.2013
// Dessin de projet
Chaise à r-âmes, charbon
"J'éprouvais déjà, en regardant la mer, cette légère oppression salée dans la poitrine qui me disait tout ce que de la mer ma poitrine ne pourrait jamais contenir, et après quoi je courrais éperdument, toujours et en vain.
(...)
"La vie, c'est la guerre", répétait-il. Je vois bien qu'il l'a perdue. Mais le sens de la vie, ne l'a t-il pas gagné, si j'en crois la carte postale posée sur son bureau où trois ours polaires se prélassent sous cette phrase : "Nous ne faisons rien, mais nous le faisons ensemble."
Lorette Nobécourt, extraits de L'usure des jours
* * * Un merci aussi dense que la nuit, à toi S., toi aux iris dorés
La morsure
// 03.2013
// 02.2013
// 02.2013
"Ma femme a mal à la tête. Elle ferme les yeux et murmure que sa tête est comme le monde, qu'elle s'émiette parce qu'elle s'est trop durcie. Elle dit que je ne peux pas comprendre. Pourtant je sais que dans ces moments-là, elle rêve de tempête avec des vents violents qui la traverseraient. Je sais aussi qu'une simple brise ne suffit pas à la soulager, au contraire, elle cogne sur sa tête et même y rebondit et cela la fait souffrir davantage. On imagine pas qu'un léger vent puisse rebondir ainsi sur une tête."
Hélène Lanscotte, extrait de Simplement descendu d'un étage
// Cartes postales
"Pour que danse la correspondance – si tant est qu’on ne pense bien qu’en dansant", François de Coninck
Joli support que la carte postale, petit tapis volant pour mots de toutes sortes. De mains en mains, de toits en toits. De beaux voyages à chacune d'elles.
// 02.2013
"Parlerait-il de choses très négatives, le poème est un acte de célébration, parce qu'il est le foyer d'intensité vitale et verbale, une sorte de petite fête dans le vide."
Roberto Juarroz, Fragments verticaux
Être
Et rien de plus
Jusqu'à ce que se forme un puits en dessous
Ne pas être.
Et rien de plus.
Jusqu'à ce que se forme un puits au-dessus.
Ensuite,
entre ces deux puits,
le vent s'arrêtera un instant.
Roberto Juarroz, Douzième poésie verticale, traduction de Fernand Verhesen
Mettre en chaque vide une image:
une aile dissoute dans la lumière
ou un silence vêtu d’un rayon.
En arrivant au dernier vide,
le laisser libre dans le doute.
Il pourrait être la plus belle image.
Roberto Juarroz, Treizième poésie verticale, traduction de Roger Munier
Il dessinait partout des fenêtres.
Sur les murs trop hauts,
sur les murs trop bas,
sur les parois obtuses, dans les coins,
dans l'air et jusque sur les plafonds.
Il dessinait des fenêtres comme s'il dessinait des oiseaux.
Sur le sol, sur les nuits,
sur les regards tangiblement sourds,
sur les environs de la mort,
sur les tombes, les arbres.
Il dessinait des fenêtres jusque sur les portes.
Mais jamais il ne dessina une porte.
Il ne voulait ni entrer ni sortir.
Il savait que cela ne se peut.
Il voulait seulement voir : voir.
Il dessinait des fenêtres.
Partout.
Roberto Juarroz, Douzième poésie verticale, traduction de Fernand Verhesen
// 01.2013
Bloqués par la neige.
Les nuages ont lâchés leurs colliers par terre. Les routes couvertes de perles nous tournent le dos.
Et nous, on leur fait la révérence.
// 01.2013
je m'obstine à écrire
dans les marges écrire
je m'obstine
je m'entête
comme un commencement de phrase
pour tituber vers une autre
pour ne pas perdre
l'usage de langue
ni monter ni descendre
ni ramper ni soumettre
je pose une échelle dans la poussière
je saute entre les barreaux
L'échelle, Dans la suite des jours de Michaël Glück
// 01.2013
Ce matin, dans le reflet d'un cadre...
Petit cadre qui est un précieux cadeau de F.. Il contient une photographie en noir et blanc, un autoportrait de l'auteur tenant une bannière blanche où l'on peut lire : "C'est beau l'automne - ça donne envie de mourir"
// Montaigne
"L'arbre cache presque toujours la forêt et les parties sont souvent confondues avec le tout : "nous sommes tous de lopins, et de contexture si informe et diverse, que chaque pièce, chaque momant, faict son jeu. Et se trouve autant de différence de nous à nous mesmes, que de nous à autruy". (II.1, 337). Pour Montaigne, l'individu ne possède pas l'unité qui permettrait d'en faire abstraction appartenant à une catégorie plus étendue (groupe, classe, etc.) ; il reste morcelé et ne peut que constater la variété de ses opinions sans chercher à les transformer en système. Mais cette impossibilité de parler objectivement de soi-même ne fait nullement l'objet d'une angoisse chez Montaigne. L'auteur accepte les limites de sa connaissance des hommes et du monde, précisément parce qu'il est lui-même un constant devenir."
Philippe Dessan, Montaigne : Les formes du monde et de l'esprit
"De ce rapiéçage de lopins montaigniens, il ne s'agit pas de reconstituer une vision d'ensemble, plutôt quelque chose comme un emportement des mots, une théorie du lopinage ou de l'arrachement. Chaque instant nous sépare de nous-même, chaque moment résiste au palimpseste du moment suivant; le lopin est un morceau de terre où l'on peut à peine se loger. Coudre ce que le temps découd, sans doute, mais aussi découdre ce que les hommes cousent si soigneusement. Faire de l'instant une mince cicatrice de la vérité, un témoignage de son passage incisif, voilà bien à quoi sert de "contreroller" les fantaisies furtives et les monstres grotesques. De l'inconstance des êtres, on fait l'inconsistance de leurs représentations, de l'apesanteur des formes une liberté de la matière, de l'instabilité des espèces et des genres une population d'hybrides, puisque les choses peuvent dissembler d'elles-mêmes ou, au contraire, paraître toutes liées par quelque endroit."
Eric Méchoulan
// 01.2013
La belle inconnue
// 01.2013
Des balades tardives, et je redéclenche cette scène encore et encore. Déjà vécu. Une intention taraude mais ne perçe pas. Encore. Jusqu'à.
// 01.2013
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